أنيما

كم مرّة عدتَ إلى غرفتك في نهاية يوم صاخب، أغلقت الباب خلفك، وتنفست بثقلٍ باحثاً عن مكان تُلقي فيه كل تلك الأقنعة التي أرهقك ارتداؤها؟

هناك وجعٌ لا يترك ندبةً على الجلد ولا يُقاس بالأشعة الطبية؛ ألمٌ يسكن الروح بهدوء، يجعلك تبتسم في وجوه العابرين، تجيب باقتضاب أنا بخير، بينما في زاويةٍ خفية داخلك تصرخ أجزاؤك المتعبة بحثاً عن هدنة من هذا العالم. أنيما ليس كتاباً يعظك كيف تعيش، ولا يدّعي امتلاك وصفات سحرية للنجاة، بل هو تلك المساحة الآمنة النادرة التي تمنحك الحق المطلق في أن تكون إنساناً يتألم دون الحاجة لتبرير أو إثبات جدارته بالتعاطف.

عبر صفحاته، ستجد نفسك تفتح تلك الأدراج المغلقة منذ سنوات: تسير بحذر بين نهايات العلاقات التي أغلقت أبوابها دون ضجيج، وتتلمس ذلك الخيط الرفيع بين التخلي والنجاة، وتصغي إلى صوت الغياب حين يملأ أركان البيت بصمتٍ أعلى من كل ضجيج. هذا النص يرافقك كصديق يجلس إلى جوارك في عتمتك، يمسك بيدك دون أسئلة ملحة أو نصائح معلبة، ويهمس لك بأن كفاحك الصامت في الصباح للنهوض من سريرك هو انتصار حقيقي يستحق الاحترام. ستكتشف بين سطوره وجوه الذين رحلوا ولم يندفن أثرهم، وستتعلم كيف تسامح تلك النسخة القديمة منك التي بذلت كل ما تملك فقط لتشعر بالأمان. اقرأه بتأنٍ؛ فربما تجد بين ثناياه السطر الذي كُتب تحديداً ليقول لك: أنت لست وحدك، وقد رُئيت أخيرًا